Herakles: Ich der Jahre



Sack oder Mantel, die Maske ist Wahn: Ich,
ihr Götter, was ihr zugelassen, bin was ich übrig ließ: Ich
Herakles, Gott der Ginster, aufrecht und kriechend,
so viele Jahre. Recht ist mir geschehen

Schande und heulendes Elend: Alle Helden lügen.
Herakles starb, zu stark für Stadt, Land, Fluß, zerlegt in Dienste;
lebt, ein Mondkalb an der Litze, im Namen der Kuh, die ihn gemacht hat,
oder abgeschnitten, Reiseschläger im Leerlauf. Wußte ich's nicht?
Als ich die Wahl noch hatte...

Wie jene Mütter aus der Mutterherde, 50 redende Hüften: du da!
Rot gebläht in ihren Nebeln zwischen Weide und Garten, ja,
ich seh sie lächeln zwischen den Laken, seelig, bekloppt oder bitter,
je nach dem wie gut sie zählen, sehen, mit den Schultern zucken konnten,
noch 36 nach dem Kindbettfieber hinterm Staatschor der plärrenden Herakliden.
Jede bekam ihren Lappen. Eine wollte nicht: Ich. Wann war ich weniger allein?

Wenn ich arbeite, so scheint es. Ein fleißiger Hanswurst im Kuhstall, ackerndes Vieh,
         es lernt
Immer altern sie, heftig die Dummen, die Klugen mählich, schneller.
Nicht die Schönheit, das geborgte Hemd, immer der Leib und seine Zwecke

Ich ist ein Mörder, groß und ungeschlacht,
ein hungriger Schatten, schlank und hungrig, die Jugend weicht nicht.
Hungrig, was sag ich, zwischen Willkür und Willkür, ein grollendes Loch;
wer glaubte denn sonst,verdienter Mörder des Volkes, den Leuten am Telefon...

Mich rächen, wozu... Ich würde meine Eier lecken, wenn das ginge;
Schatten und Freitag, eine Kranichstrecke weit in der Saat weiden,
in meinem Klempnerladen mit dem Nessosvogel reden: Beo!
Ich, Herakles - Veteran der Befreiung, Krieg, ihr Lieben - beinlos auf Räder gestellt.
Schande und Elend, reich bin ich geworden, arm die Welt durch mich

Recht ist mir geschehen, so viele Jahre

Würgender Schattenmann, eingangs zwei, dann viele... Da ging's lang,
         zu stopfen das hungrige Maul.
Ich in der lauten Biomasse überzählig wühlt, töten ist leicht;
         der Schlange Brüderchen,
Rind-Herakles, Wind-Herakles, weg ging der Schattenmann die Rinder treiben,
         in der lydischen Furche.
Ach Brüderchen, wie bist du entkommen, so vielen Jahren der Unsterblichkeit.
Recht ist mir geschehen

Volljährig im sengenden Hemd: Ich, Herakles
durchs Feuer brüllte, wie vordem im Blutschlamm, Acker, Mistbeet, Suff: Ich
zerre was mich zerrt (plötzlich fehlende Hände, unstill,
noch vor dem ersten Wort das Verstummen, töten ist leicht).
Aufwärts den uralten Sack. Es gibt keinen andern. Ich:

Aber dem Tod auf die Fresse


März 09




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