Helden der Arbeit
Mit offenem Mund ununterbrochen
vermehrt und in Leinen am Leben
Mit Flecken, mit Händen, nützlich, aber
man hat halt vergessen wozu
Das unbedingte Aufreißen des Mundes,
das Wüten wozu
Das Messer am Hals jeden Morgen, am Himmel
das Krähen, die Blätter veraschen
schwarz-rot, Masten, Drähte, die Flugzeuge,
goldene Kreide
Die Egge am Scheitel, der Pflug jeden Morgen
die Kopfhaut, das Wahre, das Rote Ersatz
Weit ist es gekommen, das Elend
der Unternehmer, aufgeklärt oder sonstwie entgegen
verhaftet der Seife, einem gasförmigen Humanismus,
freischweifend, fluchtbereit und fähig zu allem
Geschichte = Gier & Sadismus. Größer
ist die Abstoßung und wie Schönheit
gewaltig, gewalttätig. Die Haut reagiert
wie wenn's kalt ist. Gierig der Magen,
sadistisch, beschreibbar
Geschichte = Hunger. Nach Essen und Zeit
Als hätte nicht jeder zu tragen den Auftrag,
sein windiges Gepäck, seine Vergeblichkeit,
seinen Hammer
nachzuschleifen sein Bein oder beide,
sein Trachten
das Verhängnis, sein Zigarettenpapier
und das Geräusch fallender Geldstücke
fallender Brotstücke, Wurststücke zerkaut.
Stücke aller Art und Gequatsche
Wo sind sie hingekommen, verschwunden worin
die Helden der Arbeit, die Missionare, die Klasse
für sich
Her zu mir, hieß Gott näher zu dir, verpiß dich
WIR ist das Betende, kollektiv
in den Automobilen, vor Staat und Wirtschaft,
"vor Feuerschlünden aufgestellt" (Trakl)
mit Kreide, mit Hosentaschen, Hundescheiße
am Hacken, Fernsehapparaten, verdrilltem Draht,
mit Hammer und Zirkel und Funktelephon
Beleidigt mit Grund, vor Kränkung zitternd
Figuren, belaubt oder sich sonstwie am Leben
erkennend: lächerlich
Es sind Münder, die sich schließen
Es sind Geräusche, die zuschlagen
mit aller Gewalt, von oben, von der
Seite
Es ist keine Hilfe jedenfalls, die Vernarrtheit
in Häute, vom Wasser befeindet, ermüdet, fast
taub und leid des Geredes
Es sind die Affen, die guten,
des Spiegels müde, der Anmutung der Sprache,
des Werkzeugs, der Läuse im Pelz
niemals der Zahlen und immer der Zahlen,
alle drei Tage und Monat für Monat
12, 30, 31, 365. Alle Kiesel, die still sind
Es ist der Blick verdeckt armer Schweine,
kolonialisiert oder sonstwie in
schlechter
Gesellschaft. Verlassen von allen guten
Geistern
Es sind Erinnerungen an Heizungen,
die nicht weiterhalfen
an Gelenke, die nicht mehr mitmachten, verbrauchte
Lungen, Patronenhülsen
An Fahnen, vom Wind gebraucht,
und Farben, die gar nichts bedeuten
Bedeuteten: Als unsere Schwäche
noch Kampf hieß und UNSER die Flucht, in die
Flucht bummeln
Am Rand dieses Krieges, mit dem Fahrrad befahren,
zu lange und in der Sonne
ohne Sinn und Verstand und als Planet
und wie Arbeit bewußtlos
Wunder gibt's nicht
Reden Stumme, wird's blutig
Am Ende ist's Arbeit. Immer
ist's Arbeit
Wenn ich nicht weiter weiß, höre ich auf
Kehr die Scherben zusammen. Genug davon
1995
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